A Teresa S. (1980-2008)

¡Ay de mí Señor!Que es muy largo este destierro
y pásase con grandes penalidades el deseo
de mi Dios. Señor ¿qué hará un alma
metida en ésta cárcel?
Santa Teresa

No interesa si te perdiste en tu noche mental
o, si te ahogaste en la mar de tristeza.
No interesa si fuiste bestia
o si fuiste mujer.

Hasta ayer huía de tu presencia
porque tu oscuridad comenzaba a atraparme.
¡Me cubrías y yo te descubría!
Sigo el rastro de tus lamentos dentro
de estas cuatro paredes,
me agrada el no encontrarte.

Cierro la ventana e imagino
tu sombra jugando entre flores.
En parte... la culpa fue mía
con mi indiferencia hice que tu mente
no despertara de su letargo
¡Te fallé!
no pude darte esa luz
que desesperadamente pedías .
Pero...

lo que interesa, Teresa, es que por fin
descansas bajo el jardín del Cementerio
estas a salvo de éste frío y bullicioso
manicomio.

El Zanate pasa

Cuento basado en la ideosincracia nica.

Una pluma negra con reflejos metálicos presagió su caída, nadie sabía el nombre del ave dentirrostra yaciente en el piso de una plaza moderna.Unos pocos conocedores de la leyenda
se alarmaron y enviaron por el guarda del pacto barranco.
Un anciano enjuto y encorvado con unos ojos similares a los del ave recordó la afrenta:
Cuando la creación estuvo terminada un ave grácil se dio a la tarea de hacer a un pueblo
a su semejanza, con piedras volcánicas, con jugo y semilla de tigüilote formó a su criatura deseada.
Sucedió que cuando el ave desgarbada salió en busca de una tierra digna para su creación,
su creación cobró vida y se multiplicó. Les nació la necesidad de adorar al ave que les engendró pero como no sabían cual de todas era, escogieron a una con cola bipéndula y de plumaje suntuoso que pasaba por casualidad en el pueblo;
Esta acepto sin objeción.
En un barranco acordaron tal pacto sería el guarda del pueblo a cambio de no exterminar jamás a su especie. En eso estaban cuando llego el ave negra- picuda y reclamo su derecho,
Pero todos le lanzaron vituperios y la corrieron;
-¡Zas andáte! -Le gritaron.
Y se fue.
No se sintió triste sino que iba feliz al ver a sus hijos ya evolucionados;
“Como todo creador no ve defectos un su creación en cambio toda creación si ve los defectos de su creador”.
El guarda del pacto barranco tomó Muy en serio su cargo, exigió las pleitesías debidas y
no se dejaba ver por nadie (un misántropo total).
En cambio el ave negra y fea siguió cuidando y acompañando a sus hijos de lejos y de cerca
había veces que la apedreaban.
En una bohemia de aves exóticas un Quetzal le preguntó su nombre y este contesto:
-No lo se mis hijos no me dieron uno.

Cuando el guarda del pacto barranco Llegó al lugar donde yacía el ave contraria, había una gran algarabía a su alrededor. El pueblo le suplico al guardián que se le comiera los ojos porque no querían ver en ellos su origen.
-Mi asquearme ave sin nombre- dijo el Guardabarranco.
¡Ave sin nombre y repulsiva- exclamó el pueblo-
Zas andate!
El ave se levanto y paso por entre la muchedumbre, iba feliz, porque era la segunda vez que sus hijos le dirigían la palabra.

Cuando Muera Don Quijote

Miguel Mercado C.
¡Muera Don Quijote!
Miguel de Unamuno.

La madre más preocupada de lo normal, fue por tercera vez en el mes donde el médico.
-¡Doctor! ¡Doctor! Este niño va de mal en peor, su extraño comportamiento no cesa ni aun con los medicamentos que usted me recomendó darle.
-Señora-dijo un poco sombrío el doctor-le voy a ser sincero.
La madre palideció, ya que se imaginó un terrible diagnostico.
-¡Hable sin tantos titubeos, por favor!-le dijo.
-Su hijo es un anormal-dijo el doctor mientras tomaba un sorbo de café.
-¿Qué tipo de anormal doctor? preguntó la madre muy exaltada.
-El peor anormal de todos-señaló el doctor.
-¿Cuál?
-UN POETA.

Sentado en el autobús que se desliza por aquella ciudad que sueña con ser de verdad. Recuesta la cabeza en la ventana, ve su vida transcurrir en el ir y venir de un mundo amueblado de ciencia y técnica, poéticamente extraño como extranjero o peregrino.
Al llegar a su hogar la familia se espanta al verle y se dispersan como si vieran al mismo diablo en persona.¿Motivo? Es posible que empieze a decir cosas en esa forma de hablar, maravillosa pero extraña a la vez.
Desdeñado se va a su habitación, aunque es lo que menos desea, porque dentro de ella, y en la noche específicamente, suceden cosas fuera de lo común.
Se arrecusta en el piso y se duerme.
Se despierta sorprendido, por que una maravillosa voz traspasa el denso silencio de su sueño, se sienta y la escucha:
“Es hora de ponerte peto y yelmo, y que salgas al mundo para exponerte al ridículo e inventar de esta manera una nueva razón a nuestra existencia. No importa si en el camino te topes con edificios, los derribarás igual que a gigantes y harás con sus escombros un motivo para seguir edificando la palabra. Esas palabras dulces y amargas con las cuales curarás las heridas que te ocasionen los golpes del público, que no entiende tu insano comportamiento.
No interesa se te topas con una camada de cerdos, los vencerás como se vence a las ovejas, porque sos un cerdo que trasciende más allá del tiempo.
En tu cuerpo igual que en muralla chocaran esos gritos de rechazo y menosprecio y no te dolerán, porque tu interior esta pretejido ya que invocas todas las noches a Vuestro Señor Don Quijote.
¡Allá lejos! lejos de tus enmohecidos libros esta lo que buscas, no la gloria porque esta es efímera, no la Mancha porque nadie es profeta en su propia tierra. Sino tu Dulcinea, símbolo de la ciega perfección y de tus andanzas, esa Dulcinea debe ser el motivo de despertar cada mañana y decir:
¡Hoy seré mejor poeta que ayer!
También está el fiel de Sancho (que es el gremio) el sabe de tu locura y por lo tanto debe compadecerte y acompañarte en ella.
Y cuando hayas recorrido toda la distancia y hayas logrado derribar las paredes y vencido al tiempo es cuando debes de gritar:
¡Muera Don Quijote!
Para que se inmortalice, trascienda e inicie junto a vos otras aventuras y si hace el ridículo, no hay que sentir vergüenza por ello ¡Siguíle! como diría Maria Teresa Sánchez "no termina la marcha". Porque hacer el ridículo ennoblece.”
La voz se disipó. Desde entonces Los amaneceres le fueron diferentes, ya no veía a la noche como una enemiga sino como aliada.

Isla Exilio, décimo mes de 2008 d.C.

Flor de muerte

¿Sentís el dolor punzante de mi herida?
¿Ves el discurrir profuso de mi sangre?
Volvé tu rostro al vecindario
y no mirés discretamente
ni por un momento
esta flor de muerte.

Sentí en tu piel mi resuello agonizante.
Compasión es lo que menos deseo
lo que espero
es el calor de tu cuerpo.

Los nardos cierran con el tiempo
y extrañaré el dolor
cuando te hayas ido.

Pero lo más doloroso de este intento
Es que esta flor y
este aroma
que es la sangre de mi herida

me siguen recordando
que aún vivo.

Entre poetas te veras

Miguel Mercado Centeno

Personalmente tengo muy poco aprecio por los poetas. Siempre andan exhibiendo su sapiencia ante los demas. Gozan con la ridícula idea, de que son superiores, sólo por tener cierta capacidad mental. Ellos se han tomado muy en serio las palabras de Ibn Tufail (Abubacer), donde afirma que, el camino de la razón es accesible a los elegidos.
Hay un problema con los poetas modernos, su poesía no parece sincera, más bien confunden la ficción poética con la realidad prosáica. No saben que las realidades que vivimos día a día los seres normales, se disfrazan de ficciones ante ellos para que no las mutilen ó afeminen.
En cierta ocasión le dije a un poeta, de la nueva camada, que los poetas se asemejan al cerdo, esto por dos simples razones; la primera, porque son capaces de interrumpir un buen sueño en horas de la madrugada, sólo para tomar bolígrafo y papel, y empienzan a sacar todas las porquerías que acumúlan en sus cabezas. Pasan días y noches "depurando" los versos, hasta lograr bellas retóricas y notables ejercicios métricos, a los cuales ,les dan el nombre de Poema.
La segunda razón es que sólo muertos sirven de algo, o por decirlo de otra manera, sólo cuando mueren se les toma en cuenta.
Algo que me da risa de los poetas son esos calificativos que entre ellos mismos se dan, tales como; bohemio, triste, irresponsable, laureado y los que nunca faltan, los llamados maldítos.
Entre ellos mismos, no importa la época, se minan el camino o trázan sus propias líneas; aquí los de elit allá los excluidos. Los de elit son, por lo general, blanquitos y adinerados, arman sus própios festivales de poesía y les gusta exhibirse en estos, desfilando al mejor estilo holywoodense.
Los excluidos, son jóvenes sin apellidos, ilusos que sueñan con ser famosos, recibir aplausos y que se les admire.
Una cosas que detesto de los poetas,es, esa maldad que por naturaleza poseen.Miran con indiferencia a las demas personas, no son amigos de nadie, se acaban entre sí, y, sobre todo, esa altivéz que demuestran cuando se encuentran entre personas humildes ( normales).
No saben que la poesía y la humildad van de la mano y que sin humildad la poesía muere. Por eso créo más en el campesino, el obrero, el artesano, ademas de que son personas humildes,sus trabajos son tangibles y aportan al PIB (Producto Interno Bruto).
A diferencia de los poetas, con sus vanilóquios ¿de que sirven? Porque luego viene gente como yo, que se poco o nada sobre poesía, le dan un vistazo y ahí termina todo, la vida no cambia. Sus palabras rebuscadas, su lenguaje enajenante, se olvidan despúes y sólo queda la impresion de que los poetas son sólo unos cultos espectadores desde una colina distante.
Por eso yo digo y sostengo, que, esos poetas se van a dar cuenta un día de estos, que no son tan importantes como ellos creen. Se van a caer de esa colina y se darán un buen golpe en la cabeza y sólo hasta ese momento se van a dar cuenta que , el largo camino de la literatura y el arte, la construimos todos, hasta los que no escribimos y hemos decidido no llevar una vida tan indigna como la de los Poetas.

Insula de Barataria, noveno mes del 2008

Nuestros huesos son las columnas de la Historia

David Aráuz
Quiero hacer hincapié en algo: Todos nos encontramos en el deber de enfrentarnos a la realidad, pero sólo unos cuantos se enfrentan a ella, otros más bien se levantan con el enemigo y se dejan llevar, por querer andar con los señorones( a quién no le gustaría eso). Jóvenes poetas, hoy nosotros somos la nueva revolucion literaria, cosa que ellos ya saben, pero en vez de unirnos, nos separamos y eso es lo que ellos pretendenque nos enfrentemos verbalmente y perdamos fuerza en le camino que ellos mismos nos construyen, mutilando nuestro integro y parcial desarrollo en la literatura. Si conocen esa realidad, tienen el deber de activar la revolución, nuestra revolución, pues los oprimidos fácilmente mueren ignorando la realidad de su muerte.
Somos el futuro que refleja el esfuerzo perpetuo, lleno de angustias, vacilaciones e intentos fallidos que llenan nuestra juventud, con otros problemas de la vida; la práctica de una materia que le da a uno la existencia, de quien no nació en riqueza; estudios mediocres contra la vocación, familias a cuestas, dolorosos préstamos, deudas, embargos; alimentarse, vestirse, la bohemia que sigue sin sentirle apego, la bohemia obligatoria por la escasez.
debemos convivir un tiempo con la clase oprimida, para conocer sus problemas y brindarles una solución, ya que los viejos escritores no lo hacen o no conviven con ellos en esta tierra hostil.
Como jóvenes no olvidemos nuestra realidad; ni la realidad de otros, ni la de ellos, porque ellos pretenden hacernos semejantes a ellos, se insultan diciendo que uno es mejor que el otro; todos pertenecemos a esta nueva revolución literaria, todos saboreamos nuestras metas, si revolucionamos desde el nivel más bajoporque debemos estar seguros de que nustros huesos son las columnas de la historia.
Managua, Agosto de 2008

El Arte como el Fuego

Una satisfacción indescriptible es la que se apodera de todo ser humano cuando crea algo. Imagino que esa misma satisfacción fue la que embargo a aquel colectivo de cavernicolas cuando "descubrió" los diversos usos del fuego.
El hombre no creó el fuego, pero si lo descubrió y lo uso a su gusto y antojo. El fuego ya existia. El fuego sigue existiendo y seguirá existiendo aun cuando el mundo prescinda de nosotros.
En tal caso se plantean tres interrogantes: ¿quien creó el fuego? ¿quien ideó ese "arte" de darle sus multiples usos? ¿fue Dios ó el hombre?. Dare una repuesta un poco atrevida; Dios fue descubierto por el hombre o sea que Dios ya existia pero fue el hombre quien lo saco a luz.
Vintila Horia en su novela Un sepulcro en el Cielo dice: un artista es un imitador de Dios.
Yo diria que un artista es un Dios en su obra ya que es la obra quien saca a la luz a un artista. El artista le da vida a su obra, la llena de colores, imagenes, figuras, etc. Por ello el creador-artista exige de su obra su debida cuota de sumisión ó como se dice en el buen critianismo "obediencia".
El creador artista ve su obra perfecta(no en algunos casos, pero vamos a hacer una exepción) éste la proteje ya que se ve plasmado en ella ó sea que ve su imágen ó semejanza reflejada en ella.Pero, toda creación-obra si ve lo imperfecto que es su creador-autor, claro la obra no, pero si el arte, es éste quien exaltará, criticará y le de "vida propia" a la obra, ésta se irá desprendiendo de su autor hasta que éste quede en el olvido. Esos son los gages de jugar a ser dios.
En éste sentido cuando álguien créa algo; un poema, una escultura, un fresco, una artesania( o en el caso de Dios, un Hombre) el artista lo hace pensando en crear algo nuevo, no repetitivo, algo que tenga "libre albedrio". Otra cita de Horia dice; cada artista es el creador de un cosmos personal.
El arte perdura(podria decirse que el arte ha hecho evolucionar a la raza humana) como el fuego. Entoces el arte es el fuego. Lo creado, si es bueno, o malo en algunos casos, perdura.
El hombre sigue existiendo, apesar de las dificultades que ha superado en todo su "proceso evolutivo". Dios que creó al hombre y al fuego, y estos, siguen existiendo, igual que el Dios y el fuego que el hombre descubrió. Las obras de los grandes y menores artistas ¡ahi estan! pero, ¿y el artista? estos no (no de forma tangible, claro) podria decirse que estos pasan a ser un Dios en su obra, solo recordados por la historia del arte.
Entre tanto el arte sigue siendo ese fuego que Dios creó, pero que un grupo de trogloditas descubrieron para iluminar la existencia de sus descendientes.

El hobby de un monomaníaco

Un viento de espiritu pasa

muy lejos, desde mi ventana.

Alfonso Cortez

El problema de estar asomandose por la ventana

es que te olvidas de vos mismo

mientras dentro de vos hay lluvia de granizo

la algazara de duendes irreales

se apodera de tu mente y de tu habitacion

ellos tañen unas campanas de sonidos maniaticos

te comportas como un poseso

empezas a escribir y tus rimas

se convierten en versos ensangrentados.

Ves pasar el tiempo desde tu ventana

el mundo de afuera te asquea y preferis encerrarte

en tu pequeño esapacio

no hay abejas que no se te insinuen pero

las matas con el librejo que tenes mas a mano